No sé si fue el delirio de la fiebre (pregunta retorica) pero me desperté pensando que mi amiga Elena se aparecería por acá con una sopita de pollo recontramal hecha que desecharía a la primera distracción. Me contaría sus problemas sentimentales recontra repetitivos (y que son – todavía – mas aburridos que los mios) y me sonreiría mientras me atraganto con sus terribles muestras de mala cocina.

Mientras tomaba mi perfectamente bien preparada sopa de cebolla (gratinada of course) me preguntaba ….. ¿Por qué no vino Elenita?

17. agosto 2005 · 8 comments · Categories: Personal · Tags: ,

Me despierto tarde, la noche y mi sueño fueron intranquilos, si fuera agorero me hubiera visto en el espejo con cierta desconfianza, temiendo la posibilidad de haberme convertido en una cucaracha gigante en la noche.

Recapitulando, me despierto tarde, no soy una cucaracha gigante, pero me duele todo el cuerpo, apenas puedo articular palabra por que mi garganta esta hecha una lastima. Me levanto de la cama con el modo automático encendido, preparo un espresso, lo corto un poco y lo pruebo, no puedo pasar nada.

Garganta inflamada, dolor de huesos, somnolencia…. me jodí. Gripe.

Me cambio apresurado, salgo a la oficina a terminar un papeleo pendiente con toda la intención de terminarlo y regresar a casa.

Pero lo unico que ocupa mi mente es la gripe. El dolor de huesos, regreso a casa, me siento frente al monitor a revisar correo. me duele todo, regreso a la cama

Hoy

16. agosto 2005 · 1 comment · Categories: Personal · Tags: ,

hoy de repente, entre el vino y la multidud, te recorde. No lo sabia entonces, incluso cuando mis ojos se llenaron de lagrimas y tuve que retirarme de la reunion. Llegue a casa y aun hablando con una amiga, preguntando no atinaba. Entonces lleguo un correo tuyo, una cadena y senti que tu ausencia era mas dolorosa que un navajazo.

y me di cuenta que  era a ti a quien recorde de pronto. cuando quisiera lapidar tu nombre bajo rocas inmensas.

pero no puedo. 

Ocho Peeme, bajo del taxi con la mocha, hace algo de frio, pero mi grasa corporal y el pelo extra me mantienen a salvo del clima. A mi lado la mocha tiembla, quien le manda ser tan flaca.

Entramos a la calle de las pizzas, entre vendedores de rosas, cigarreros y bricheras distinguimos las sombrillas rojas que nos acogieron la vez anterior. Me invade la familiar sensacion de que algo saldra mal.

Ocho y cinco peeme, entramos y encontramos a un Leuzor, Mia, Alejandro y una chica mas de MundoAlterno, cuyo nombre no recuerdo ahora pero tiene o tuvo un blog de viajes.

presentaciones, chistes malos (leuzor necesita comprarse un folleto de Toribio Anjarin Injante ediciones) y salgo por una cajetilla de marlboro.

Una menuda y atractiva chica se me acerca con cara de ansia (caray, pienso, estoy de suerte, debe ser la colonia) ¿¿¿Tu eres de Blogsperu??? me dice, con acento evidentemente extranjero.
Si, le respondo, sin dejar que la desilusion me delate, la reunion esta por alla.

0cho y veinticinco peeme, llegan los invazores Cyan, Daniel y Santos y con ellos Karen y Alejandro, otros bloggers comienzan a llegar y el local se hace pequeño de a pocos. Santos me hace entrega del paquete. llegan Soplin, la morena, los de Perublogs (tan viejitos y tan bulleros)

me distraigo un rato y me doy con que el lugar esta realmente lleno, a mas de su capacidad, las mesas han sido movidas para acomodar al gentio (si defensa civil los viera)

Mutis estrategico.

Demasiada gente
lugar muy chico
harto blogger
estuvo paja el ambiente pero algo caotico.+

al final, como siempre, steoreoskit fue barrido con el aserrin.

Por lo general las librerias estan en zonas transitadas, pero no bulliciosas, habitadas por administradores cascarrabias y extrañas criaturas llamadas libreros, por lo general estudiantes de literatura, en algunos casos superviven libreros viejos, curtidos por los años, clientes indolentes y jefes ignorantes. Son lugares curiosos, donde algunas convenciones se relajan, donde algunas personas que no conversarian de ningun modo en circunstancia distinta, comparte su pasion por la novela inglesa de aventuras o por algun oscuro poeta irlandes, casi olvidado ya e inahallable salvo en esa edicion argentina sesentera que compraste a pesar de la desaprovacion de tu jefe por que sabias que algun dia la compraria alguien y que ese alguien seria digno de ese libro.

Son cosas que sueñas nomas, son cosas que un librero desea siempre, encontrar el cliente perfecto, aquel que sepa conjugar una buena conversacion, una inteligencia despierta y una billetera gorda. De esos ya casi no quedan.

Pero aun hay.

Son los profesionales que estudiaron alguna carrera de letras o tuvieron suerte trabajando fuera de la disciplina, y reciben un sueldo que les permite tener un presupuesto para libros y que por algun motivo mantenemos la fidelidad a una tienda, sea por que nos cae bien un vendedor, por que sabemos que encontraremos lo que deseamos ahi o porque alguna vez, hace no mucho tiempo trabajabamos ahi y nos moviamos entre esas paredes como pez en el agua, conociamos esos muebles como quien conoce su casa y envidiabamos a los libreros por que podian conversar con los lectores mientras uno se cocinaba en un sotano revisando en un monitor procesos de importacion.

Cuando uno crecio rodeado de libros convertirlos en una mercaderia es doloroso, pero eso es lo que le pasa a esos estudiantes si se quedan mucho tiempo en una libreria.

Estuve muchos años en una, demasiados diria yo. Un dia me fui de ahi, dejando muchos amigos, a algunos que conocia de mucho antes, otros a los que conoci recien ahi.

Quise y quiero a todos,  y a la distancia, a pesar de la promesa de no volver al sitio que fue el cielo y el infierno para mi, se que nuestros caminos se cruzaran una vez mas.

 

 

Era un sabado a las tres en la libreria. hacia un calor africano y no habia presupuesto para el aire acondicionado.

Entonces entro ella.

No era guapa, al menos no tremendamente guapa, y de ningun modo una adolescente, rondaria los treintaypocos y miraba a todos en la tienda como si fuera a comerse a todo el mundo. A su lado estaba un tipo con una casaca promocional de una marca de cigarrillos, al que no le preste atencion inicialmente.

Llamemosle Joe Camel.

Hay muchas maneras de abordar a un cliente en una libreria, casi tantas como libreros, mi favorita era  estar cerca al acecho y esperar que revise un par de libros para darme una idea de que es lo que esta buscando y entonces aparecer con la novedad del tema en las manos, saludar muy amablemente y retirarme a una posicion estrategicamente cercana despues de acomodar el libro en la seccion mas cercana posible a su punto de vista.

Le hago una seña a mi compañero para que se ocupe de Joe, mientras yo me encargaria de ella, algo me hacia suponer que seria una clienta interesante.

El libro en su sitio, yo en el mio y ella – llamemosle Sra. Camel – revisaba los libros con cierto interes, ya habia hecho el contacto visual inicial y si estaba interesada me llamaria.

Comienzo a ojear una edicion de Pound, mientras mi compañero esta cerca de Joe Camel conversando sobre un libro de autos clasicos.

Ella me pregunta sobre la ultima novela de un cierto escritor brasileño

Decepcionado  totalmente, la llevo a la seccion de autoayuda y le muestro el material que teniamos del escritor de marras y me pregunta por metafisica, le menciono a Heidegger y me pregunta si él escribe parecido a Connie Mendez
(ya saben, la que escribe Metafisica 4 en 1, libro con nombre de chicle)

le pido que me repita la pregunta, incredulo, lo hace, hago plop mental un segundo y reinicio las X

YO: No señora, supongo que no, Heidegger es muy anterior a la Sra. Mendez, le respondo esforzandome en ser respetuoso con el tema.

ELLA:Pero no se parecen ni un poco???, por que connie mendez encabeza una revolucion metafisica muy grande, y bla bla bla bla – insiste

mi cerebro se llena de estatica, trato de sacar aplomo y reinicio las X otra vez.

YO:Señora, Heidegger murio unos años antes, cuanto menos, que la señora Mendez comienze a publicar. Asumo que las reediciones de sus trabajos no incluyen los logros metafisicos de la Sra. Mendez.  insisto, siempre en la via del respeto al cliente.

ELLA: Pero deberian no? por que habra alguien que cuide la edicion, que se encarga de actualizar el trabajo para las nuevas ediciones no? – insiste.

YO: Señora, no creo por que esto no es un texto escolar, es un tratado mas bien academico, si alguien hace un avance en el tema, que supere algun postulado de Heidegger lo publicara por su cuenta y con su nombre supongo.

ELLA:entonces….. no se puede…. ¿por que connie mendez esta en autoayuda y no en filosofia?


(por que mencione a heidegger por la PM, por que no me di cuenta que era otra loca autoayuda)

YO:por que es politica de la tienda, señora

ELLA: aaaaah? pero no esta mal acaso?? no deberian ir juntos, no le parece a ud???

YO:la verdad no lo creo señora, por tematica Mendez esta mas cerca a autoayuda que a filosofia.

ELLA:pero es filosofia!

YO:señora, tirando la toalla, disculpeme me llaman de la oficina, regreso en un segundo


(interludio, vasito de agua y mirar por la rendija de la oficina si ya se habian decidido por algo, evidentemente seguian ahi)

Aclaracion:

La mayor parte de los libreros prefieren atender lo minimamente posible a los compradores de autoayuda, metafica pop y otras yerbas. El motivo es muy sencillo, lo estan leyendo.

YO: bueno señora se decidio por algun libro???

ELLA: creo que lo mejor sera que regrese otro dia, a que hora estas???

YO: en las mañanas, de lunes a viernes señora, le menti descaradamente, en dias de semana entraba a las 6 30 pm, si no me encuentra pregunte por Walter.

Mi compañero logro vender el libro de autos antiguos, al tiempo que me contaba lo dificil cliente que habia resultado Joe Camel me sonreia cachosamente.

Se la mandaste a Walter????, preguntó finalmente

a quien mas?

A veces es inevitable dejar escapar la sonrisa

Siempre pasaba, el cafe estaba caliente y no habia tiempo para esperar a que se enfriara, hacia mucho que habian pasado las seis de la tarde y desde san isidro a miraflores eran media hora cuanto menos, Media hora pasada las seis era oficialmente mi hora de ingreso en la libreria donde trabajaba entonces.

Era una libreria pequeña entonces, hoy son varias tiendas, para nada pequeñas,  y la historia de su crecimiento es una de errores, marchas, aciertos y contramarchas que no es mi intencion contar ahora. Me encargaba del ultimo turno entonces asi como me encargaba de los pedidos de toda la tienda y de miles de pequeñas tareas que fueron creciendo con los años.

Entre ellas estaba la de atender a los clientes especiales

Glosario

Clientes Especiales: categoria donde entraban desde politicos, clientes habituales, empresarios, amigos de los dueños, escritores ofreciendo su libro para publicar/distribuir/vender, locos que deseaban trabajo o vender alguna cosa absurda o divertida.

Escenario:

Estoy en sobre la escalera leyendo una traduccion colombiana de Elliot, esperando algun cliente.
Cajera: en su modulo, soñando con el dia en que conocera un hombre que se la lleve de ese hueco, la llene de hijos y la deje en casa, gorda y mohosa mientras se va de putas con sus amigos.

Vigilante: conversando de futbol con otro vendedor mientras un ladron se escurre entre la seccion de los libros mas caros.

Otro Vendedor: cavilando sobre la importancia de la transferencia de Claudio Pizarro al alianza

Jefes: en sus casas

Hora: 730 pm

Escena uno

Entra a la libreria un tipo con un folder manila, cuarteado y con manchas de comida, en la mano. su vestuario se componia de zapatillas de lona alguna vez all star, un jean que fue celeste cuando cubillas metia goles en los mundiales y suciedad mucha suciedad.

pregunta por el encargado (tamare como odio esa palabra)

Los judas con los que trabajo me señalan (tenia ganas de despedirlos por eso)

bajo de la escalera (sorry tom, mas luego la seguimos) y me acerco al tipo. tengo tiempo de examinarlo un poco mas. Oloroso, como un queso fetta, apestoso hasta para las moscas

Ud. es el encargado???? pregunto
si señor (por desgracia, pense)

Deseaba dejar mi curiculum – en ese punto me acercaba un abominable objeto de papel manila, con un cv – deseo trabajar aca.

Si??? – pregunte, seguro de que hay que estar loco para desear trabajar en ese sitio.

si, ademas estoy seguro que mis capacidades se ajustan a lo que necesita esta libreria, puedo desempeñarme como gerente ejecutivo de ventas (!) o director de cuentas corporativas (!!) estoy seguro que con mi aporte esta libreria saldra adelante.

– a este punto me dolia el labio de tanto morderlo para no partirme de risa, la cajera no podia dar credito a tanta estupidez junta y el vendedor hablaba con uno de los cuidadores de carros que andaban frente al bowling -

bueno señor, nosotros en este momento tenemos todos nuestros cupos laborales completos, pero su CV pasara a formar parte de nuestra base de datos y de darse una situacion en que necesitemos de sus particulares talentos le llamaremos

gracias, y a este punto el tio se retira.

intermedio

Me refugio en el baño para reirme un rato
el tio se quita
paso glade spray (limon) para ahuyentar los malos espiritus y el olor a  ausencia total de jabon n° 5 ™

Segunda Escena

Desinfectar curriculum, y enviarlo a la administradora (resultado de mision) failed
Retipear CV. despegar foto y poner en lista de entrevistar (asi como quien no quiere la cosa) cuando falte vendedor en la tienda.

Segundo Intermedio

Despido de otro vendedor por pensar mas en el futbol que en la tienda (de paso por ser hincha de alianza cuando el jefe es celeste)

Tercera escena

jefa entrevistando posibles vendedores, entre ellos el de nuestro oloroso aspirante a director comercial

Resultados

Anuncio en el comercio: 50 soles
Frasco de Glade Limon: 12 soles
La cara de mi jefa entrevistando a Stinky Pete: No tiene Precio.

tenia 18 años la primera vez que me pare frente a un aula.

En mi ingenuidad creia que la mera funcion de profesor impondria respeto, que las chicas eran mas respetuosas que los hombres y que el ser un colegio de monjas haria mas facil la tarea. Me equivoque de cabo a rabo, eran unas ratas miserables, revoltosas, irresponsables, faltosas y casi de mi edad.

Enseñar musica en un colegio de mujeres puede parecer un sueño para todos los que crecieron con Carmin, Abigail y cuanta novela idiota propalaran durante los ochenta.

Afortunadamente no era de esos.

Era de de esos otros que tenian a la hermana menor de su enamorada entre las alumnas, esos que habian conseguido el trabajo por la ayuda de la suegra y esos que enseñaban el instrumento mas facilmente ridiculizable por una manada de adolescentes.

Les enseñaba a tocar flauta. No la traversa, que algo caro saldria para la mayor parte de los bolsillos, sino la dulce, la que parece un silbato alargado con huecos, esa misma que en manos experimentadas puede hacer los sonidos mas dulces del mundo y que en manos de los fabricantes de los plasticos mas baratos y yamaha se convirtio en la manera mas facil de torturar a un por entonces aprendiz de flautista.

Duré poco en ese colegio, el aula 34 era un motivo bastante fuerte para dejar la enseñanza y permanecí lo suficientemente poco tiempo para no asesinar a una mocosa de apellido Lun que me hacia lamentar el no poder resucitar a Pol Pot, para no terminar odiando a las monjas mas de la cuenta y para no hacerme muy amigo de ningún profesor.

Sali del colegio gracias a un largamente esperado viaje a Londres, que me tuvo un par de años lejos del olor a tierra seca de Lima. pero esa es una historia que contare mas adelante.

Siempre me pregunte que fue de mis alumnas, alguna vez la hermana de la que fuera mi enamorada durante esa época me comentó que algunas se habían casado y que esta chica Lun estaba casada con un ejecutivo de una transnacional  y que no termino el primer año de carrera. La agarraron joven me dijo, y cayo mansita, el patín la tiene mas aburrida, me comentaba.

Y pensar que eran unas ratas.

La conoci hace unos meses. Tomamos una taza de café accidentalmente juntos un dia que faltaban mesas en el zeta, me pareció guapa, y chiquilla además, no estoy viejo de ningun modo, pero 10 años o mas de diferencia me parecieron too much siempre.

Ese dia conversamos de poco y de nada, de la humedad de miraflores, de la decrepitud de Waissman y de un tio suyo que era igualito a Nicomedes Santa Cruz. Fue una tarde divertida.

Al rato nos despedimos, cada uno asumió que nos veriamos alguna otra vez en el cafe. no intercambiamos teléfonos, ni direcciones, ni apellidos siquiera. No se en que trabaja, ni si estudia

Se  que le gusta el moka y ella sabe que me gusta el té, que piensa que Waissman tiene alzhaimer y que su abuelito es clavado a nicomedes, que tiene un lunar en la rodilla que parece una mosca y que la humedad hace que mi rodilla, rota hace años, duela mucho.

Es curioso saber que no lamento la carencia de contacto. Asumo que si ella vuelve, la veré de nuevo…. con algo de suerte.

Pero fui al cafe ayer con una amiga, a la que quiero y conozco de muchos años y ella pidió un moka y yo un té. Le pregunte si su abuelito se parecía a nicomedes y me dijo que no

VIEJOS AMORES

(Letra: Alicia Sherman Y León Gieco / Música: León Gieco)

Vienen a visitarte de tanto en tanto
Ellos solos se anuncian
en un sueño liviano,
juntan las manos
Son los viejos amores que te recorren,
laberinto de flores
aunque no los nombres

Tienen forma de aire y dos aromas
de siempre conocidos
Nadie puede cambiar
la música de sus palabras
Son los viejos amores que se aparecen
sin querer, de repente,
aunque no los nombres

Esos que te rescatan de algún abismo,
los que dan la sonrisa,
llaman esta mañana domingo por la ventana
Son los viejos amores que están adentro,
siempre latiendo,
aunque no los nombres

Invazor C!!! is using WP-Gravatar